Wie schon hier erwähnt, hat sich das Vorspiel zu einem andauernden Orgasmus entwickelt und ich laufe durch die Gegend wie das berühmte Michelin-Männchen. Ich fühle mich eine Packung Watte und meine Glieder pochen als wollten sie mir aus dem Körper springen. Die Heizung läuft auf Hochtouren und trotzdem ist es hier kalt wie am Polarkreis. Ich vermute diesen Zustand nennt man Grippe. Oder so.

Dieses Miststück hat sich doch tatsächlich den bescheuertsten Zeitpunkt ausgesucht um bei mir aufzutauchen. Ich werde mich aber trotzdem nicht daran hindern lassen, morgen den Jahreswechsel in einem irischen Pub mit einem Fass Guinness und einer Flasche Tullamore Dew einzuläuten. Und danach gehe ich dann sterben.

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